27 ДУЖЕ РЕПРЕЗЕНТАТИВНИХ ВІРШІВ АВАНГАРДУ - ЛІТЕРАТУРА - 2025

У авангардних віршах з'явилися в першій половині 20 - го століття і були охарактеризовані, як авангардна течія в цілому, маючи вільний і інноваційний стиль, не прив'язаний до літературних конвенцій.

Авангард у поезії не поважає метрику, ризикує, є неповажливим і дуже творчим, до того, що практикує повну свободу.

Ця анархія спостерігається у використаній типографії та способі, коли лінії захоплюються на папері (догори дном або у формі тварин, спіралей тощо), включаючи малюнки, звуки та зображення сновидіння або дивні ситуації.

Авангардна поезія навмисно апелює до поганого написання, до створення неіснуючих слів і до відмови від сполучників та інших граматичних засобів.

Тема також незвична, і слова не прагнуть мати значення поза словами самих, тобто немає переносного сенсу.

Усі ці характеристики були дуже помітні в авангардній поезії Європи. Коли ця течія пронизала Америку, письменники цього континенту прийняли її, щоб висловити свої соціалістичні політичні ідеали та стурбованість соціальними питаннями.

З цієї причини у своїх тематичних віршах вони розглядали проблеми людства, використовуючи більш-менш тонкі метафори, але, зрештою, відображаючи свою прихильність до народу.

Можливо, вас зацікавлять 15 найвидатніших представників авангарду.

Список віршів головних авторів авангарду

Серпень 1914 року

Автор: Вісенте Хуйдобро

Це урожай кордонів
За горизонтом щось відбувається
На шибениці світанку всі міста висять
Міста, які нюхають, як труби
Халалі
Халалі.
Але це не пісня

Чоловіки йдуть геть

Справжня чорниця

Автор: Nicolás Guillén

Я бачив, як ви проходили повз одного дня,
негр, і привітав вас;
важко між усіма колодами,
важко між усіма колодами,
ваше серце запам'яталося.

Плугове відро , плуг sabalú.

-Справді чорне дерево, я хочу корабель,
справжнє чорне дерево, з твого чорного дерева …
-Зараз це не може бути,
чекай, друже, чекай,
чекай, коли я помру.

Плугове відро , плуг sabalú.

-Справді чорне дерево, я хочу скриню,
справжнє чорне дерево з твого чорного дерева …
-Зараз це не може бути,
чекай, друже, чекай,
чекай, коли я помру.

Плугове відро , плуг sabalú.

-Я хочу квадратний стіл
і жердину мого прапора;
Я хочу свого важкого ліжка,
я хочу, щоб моє важке ліжко,
чорне дерево, з вашої деревини,
о, з вашої чорної деревини …
-Зараз це не може бути,
чекайте, друже, чекайте,
чекайте, коли я помру.

Плугове відро , плуг sabalú.

Я бачив, як ви проходили повз одного дня,
чорне дерево, і я привітав вас:
важко між усіма колодами,
важко між усіма колодами,
ваше серце я згадав.

Сміх і Мільтон

Автор: Хорхе Луїс Борхес

З поколінь троянд,
що в глибині часу загублені,
я хочу, щоб один був врятований від забуття,
Один без знака чи знаку серед речей

Що де. Доля зберігає для мене
цей дар вперше назвати
цю мовчазну квітку, останню
Розу, яку Мілтон приніс йому на обличчя,

Не бачивши її. Ой ти верміліон чи жовта
або біла троянда стертого саду,
магічно залиш своє минуле

Споконвічно і в цьому вірші сяє
Золото, кров або слонова кістка або тенебрудне
Як у його руках, невидима роза.

Птах

Автор: Октавіо Пас

У прозорій тиші
день відпочивав:
прозорість простору
була прозорістю тиші.
Ще нерухоме світло з неба заспокоювало
ріст трав.
Клопи на землі, між камінням,
під однаковим світлом, були камінням.
Час у хвилині був насиченим.
У поглиненій тихості
полудень був сповнений.

І птах співала, тоненька стріла.
Поранена срібляста скриня вібрувала небо,
листя рухалося,
трави прокидалися …
І я відчув, що смерть - це стріла
, яка не знає, хто стріляє
і в мить наших очей гинемо.

Чорні Вісники

Автор: Сесар Валлехо

У житті є такі удари, такі сильні … Я не знаю!

Кує, як ненависть до Бога; наче перед ними,

похмілля всього постраждалого

це буде душа в душі … Я не знаю!

Їх мало; але вони є … вони відкривають темні рови

на найжорстокішому обличчі і найсильнішій спині.

Можливо, це будуть жеребці варварів Аттіла;

або чорні вісники, які нас посилає Смерть.

Вони - глибокі падіння Христа душі

якоїсь чарівної віри, що Доля богохульствує.

Ці криваві удари - це тріщини

трохи хліба, який горить на дверцятах духовки.

А чоловік… Бідний… бідний! Накиньте очі, як

коли хлопання кличе нас через плече;

обертає божевільні очі, і все прожило

він басейни, як басейн провини, в погляді.

У житті є такі удари, такі сильні … Я не знаю!

Поема XX

Автор: Пабло Неруда

Я можу сьогодні написати найсумніші вірші.

Напишіть, наприклад: «Ніч зоряна,
а сині зорі тремтять вдалині».

Нічний вітер обертається в небі і співає.

Я можу сьогодні написати найсумніші вірші.
Я любив її, а іноді і вона любила мене.

У такі ночі я тримав її на руках.
Я так багато разів її цілував під нескінченним небом.

Вона любила мене, іноді я теж любила її.
Як не полюбив її чудові нерухомі очі.

Я можу сьогодні написати найсумніші вірші.
Думати, що я не маю її. Відчуваю, що я її втратив.

Почуйте безмежну ніч, ще більше без неї.
І вірш падає на душу, як роса до трави.

Чи має значення те, що моя любов не могла його утримати.
Ніч повна зірок, і вона не зі мною.

Це воно. Вдалині хтось співає. Вдалині.
Моя душа не задоволена втратою її.

Наче наблизивши її, мій погляд шукає її.
Моє серце шукає її, і вона не зі мною.

Тієї ж ночі, що вибілює ті самі
дерева.
Ми, ті, що тоді, не однакові.

Я її більше не люблю, це правда, але як сильно я її любив.
Мій голос шукав вітру, щоб торкнутися її вуха.

З інших. Буде від іншого. Як і раніше моїх поцілунків.
Її голос, її яскраве тіло. Його нескінченні очі.

Я її більше не люблю, це правда, але, можливо, я люблю її.
Кохання таке коротке, а забуття - таке довге.

Оскільки в такі ночі я тримав її на
руках,
душа не задоволена тим, що її втратила.

Навіть якщо це останній біль, який вона завдає мені,
і це останні рядки, які я пишу для неї.

Ода Рубену Даріо

Автор: Хосе Коронель Уртехо

(Супровідний наждачний папір)

Я дражнив твого цементного лева наприкінці.

Ви знаєте, що мій крик був сльозами,

я жодної перлини. Я тебе люблю.

Я вбивця ваших портретів.

Вперше ми їли апельсини.

Il n'y a pas de chocolat - сказав ваш ангел-охоронець.

Тепер ви могли ідеально

покажи мені своє життя через вікно

як картини, які ніхто не малював.

Ваше плаття імператора, яке висить

стіни, вишивання слів,

наскільки менше, ніж та піжама

з чим ти спиш зараз,

що ти просто душа.

Я поцілував твої руки.

«Стелла, ти говорив сам із собою-

нарешті прибув після зупинки »,

я не пам'ятаю, що ти сказав далі.

Я знаю, що ми сміємося з цього приводу.

(Нарешті я сказав вам: «Господарю, я хотів би

побачити фауна ».

Але ти: «Іди до монастиря»).

Ми говоримо про Zorrilla. Ти сказав:

"Мій батько", і ми поговорили про друзів.

«Et le reste est literature» знову

твій невмілий ангел.

Ви дуже схвильовані.

"Література все - інше це".

Тоді ми зрозуміли трагедію.

Це як вода, коли

затопити поле, місто

ніякої суєти я не входжу

крізь двері я заповнюю зали

палаців - у пошуках каналу,

моря, ніхто не знає.

Ти, хто так багато разів сказав «Еcce

Homo »перед дзеркалом

я не знав, хто з двох це

справжній, якщо такий є.

(Ви хотіли розірвати

стакан?) Нічого цього

(мармур під синім) у ваших садах

- де перед смертю ви молилися наприкінці-

де я катаюся зі своєю дівчиною

я зневажливо ставився до лебедів.

II

(Супровід барабанів)

У мене була бійка

з злодієм своїх зв’язків

(Я, коли я ходив до школи),

що порушило ваші ритми

ударив у вуха …

Визволителю, я б назвав вас

якби це не нахабство

проти ваших перевірених рук

(я пісенник Баени)

у «Бабусиному клавесині»

-ваші руки, який поцілунок знову,

Вчитель.

У нашому будинку ми б зустрілися

бачити, як ти йдеш на повітряній кулі

і ви пішли в галері

-опісля ми виявили, що Місяць

це був велосипед

і ти повернувся на велику вечірку

відкриття вашої валізи.

Бабуся розлютилася

ваших паризьких симфоній,

і ми діти їли

ваші воскові груші.

(О, ваші смачні воскові фрукти)

Ти розумієш.

Ви, хто був у Луврі

серед мармуру Греції,

і ти пробіг марш

до Перемоги Самотракії,

ти розумієш, чому я з тобою розмовляю

як камера

на площі Незалежності

Космополісу Америки,

де ви навчали, як виховувати кентаврів

до скакунів Пампас.

Бо, шукаючи мене даремно

між шторами мрії,

Я закінчив дзвонити вам

«Вчитель, вчитель»,

де ваша розкішна музика

це гармонія твоєї тиші …

(Чому ти втік, господарю?)

(Є кілька крапель крові

у своїх гобеленах).

Я розумію.

Вибачте. Нічого не було.

Я повертаюся до мотузки свого задоволення.

Рубен? Так, Рубен був мармуром

Грецька. (Це не це?)

"Все гаразд із світом", - сказав він нам

з його чудовою прозаїкою

наш дорогий сер Роберто

Браунінг. І це правда.

ФІНАЛ

(Зі свистом)

У всякому разі, Рубен,

неминучий громадянин, вітаю вас

з моєю капелюшкою,

що миші їли в

тисяча дев'ятсот двадцять i п’ять

ко. Амінь.

Яка прикрість!

Автор: Леон Феліпе

Шкода,
що я не можу співати в стилі
цього часу так само, як поети, які співають сьогодні!
Шкода,
що я не можу заспівати голосом, що охоплює
ці геніальні романси
на славу країни!
Шкода,
що в мене немає батьківщини!
Я знаю, що історія однакова, завжди однакова, що вона переходить
від однієї землі до іншої землі, від однієї раси
до іншої раси,
як
ті літні бурі переходять з цього краю в той край.
Шкода,
що у мене немає регіону,
малої країни, провінційної землі!
Я повинен був народитися в самому серці
кастильського степу
і я народився в місті, про яке нічого не пам’ятаю;
Сині дні дитинства я провів у Саламанці,
а юність, темна юність, у Горі.
Пізніше … Я знову не кинув якір,
і жоден із цих земель не піднімає мене
і не підносить мене,
щоб я завжди міг співати в одній мелодії
до тієї ж річки, що проходить
котячись тими ж водами,
до того ж неба, до того ж поля і в тому ж самому Будинок.
Шкода, що в
мене немає будинку!
Садиба та прикрашений
будинок , будинок,
де він зберігав,
крім інших дивних речей,
старе шкіряне крісло, з’їдений молі
(скажіть мені
старі побутові історії, як Френсіс Джаммс і Айяла)
та портрет мого діда, який виграв
битву.
Шкода,
що в мене немає діда, який виграв
битву,
зображеної однією рукою, схрещеною
на грудях, а другою - рукояткою меча!
І як шкода,
що навіть у мене немає меча!
Бо … Що я буду співати, якщо у мене немає ні країни,
ні провінційної землі,
ні
маєтку та прикрашеного будинку,
ні портрета мого діда, який виграв
битву,
ні старого шкіряного крісла, ні столу, ні меч?
Що я буду співати, якщо я ізгой
з ледь накидкою!

Однак …
в цій країні Іспанії
і в селі в Алькарріі
там знаходиться будинок ,
в якому я Інна
і де у мене є, запозичена,
а сосна стіл і стілець солома.
У мене теж є книга. І весь мій трюссе знаходиться
у
дуже великій
і дуже білій кімнаті,
яка знаходиться в найнижчій
і найкрутішій частині будинку. Ця широка і біла кімната
має дуже ясне світло … Дуже ясне світло, яке проникає через вікно, що виходить на дуже широку вулицю. І у світлі цього вікна я приходжу щоранку. Ось я сиджу на своєму солом’яному кріслі









і я бив довгі години,
читаючи у своїй книзі і спостерігаючи, як
люди проходять через вікно.
Малозначні речі
здаються книжкою та склом вікна
в містечку на Алкарії,
і все ж цього достатньо,
щоб відчути весь ритм життя в моїй душі.
Що весь ритм світу крізь ці вікна проходить,
коли
той пастух, який іде за козами
з величезною палицею,
той переповнений жінкою
з вантажем
дров на спині,
ті жебраки, які приходять, тягнучи свої нещастя, з Пастрани,
і це дівчина, яка так неохоче ходить до школи.
О та дівчина! Зупиняється на моєму вікні
завжди і прилипає до кристалів
так, ніби це штамп.
Як смішно
його обличчя
в склянці, розчавлене
підборіддям і маленьким плоским носом!
Я дуже сміюся, дивлячись на неї,
і кажу їй, що вона дуже симпатична дівчина …
Потім вона називає мене
"дурною!" І відходить.
Бідна дівчина! Вона більше не проходить
цією широкою вулицею,
неохоче йдучи до школи,
і не зупиняється
біля мого вікна,
а також не залишається приклеєною до вікон,
як би картиною.
Того дня їй стало погано,
дуже погано,
а іншого дня дзвони задзвонили, щоб вона померла.

І в дуже ясний день,
по цій широкій вулиці,
через вікно,
я побачив, як вони відвозять її
у
дуже білій коробці …
У
дуже білій коробці,
що мала трохи кришталю на вершині.
Через це скло ти міг бачити моє обличчя
таке саме, як коли воно було
приклеєне до скла мого вікна …
Скло цього вікна,
яке тепер завжди нагадує мені маленьке скло тієї
білої коробки .
Весь ритм життя проходить
крізь скло мого вікна …
І смерть теж проходить!

Шкода,
що не в змозі співати інших подвигів,
бо в мене немає батьківщини,
ні провінційної землі,
ні
маєтку та прикрашеного будинку,
ні портрета мого діда, який виграв
битву,
ні старого шкіряного крісла, ні столу , не меч,
а я ізгой,
який ледве має накидку …
приходь, змушений співати речі малозначущого!

Мрія

Автор : Хорхе Луїс Борхес.

Якби сон був (як то кажуть) одним

перемир'я, чистий спокій душі,

Чому, якщо вони вас різко розбудять,

Чи відчуваєте ви, що ціле крадіжка?

Чому так сумно вставати рано? Час

позбавляє нас немислимого дару,

настільки інтимний, що лише перекладається

у дрімоті, яку бдіння позолочує

мрій, які цілком можуть бути роздумами

стовбури скарбів тіні,

вічної кулі, яка не названа

і що день деформується у своїх дзеркалах.

Ким ти будеш сьогодні вночі в темряві

мрія, по той бік вашої стіни?

У похвалі тіні (уривок)

Автор : Хорхе Луїс Борхес.

Старість (таку назву дають інші)

це може бути час нашого блаженства.

Тварина загинула або майже померла.

Чи людина і його душа.

Я живу між яскравими і невиразними формами

що ще не морока.

Буенос-Айрес,

що раніше рвалася в передмісті

до невпинної рівнини,

Він повернувся до стану Реколета, Ретіро,

розмиті вулиці Колись

і пошарпані старі будинки

що ми все ще називаємо Південь.

Завжди в моєму житті було занадто багато речей;

Демокрит Абдера заплющив очі, щоб подумати;

час був моїм Демокритом.

Цей морок повільний і безболісний;

стікає по пологій схилі

І це схоже на вічність

Колесо голодного (фрагмент)

Автор : Сезар Валлехо.

Через власні зуби я виходжу курити,

кричати, штовхати,

тягну штани …

Порожній шлунок, спорожнення товстої кишки,

нещастя виводить мене через власні зуби,

спійманий палицею за манжету сорочки.

Камінь, на якому слід сидіти

Чи не буде мене зараз?

Навіть той камінь, на якому спотикається жінка, яка народила,

мати ягня, причина, корінь,

Чи не буде мене зараз?

Навіть той інший,

що минуло нахилення для моєї душі!

Або кальцирид, або поганий (скромний океан)

або той, який більше не служить навіть для того, щоб бути кинутим проти людини

Віддай це мені тепер!

Навіть той, кого вони знаходять схрещеним і самотнім у образі,

Віддай це мені тепер!

Навіть кривий і коронований, в якому воно лунає

лише один раз прогулянка прямої совісті,

або, принаймні, той інший, який кинув у гідній кривій,

вона впаде сама собою,

в професії справжнього серця,

Віддай це мені зараз! …

Метелик

Автор : Nicolás Guillén.

Я хотів би скласти вірш, який мав

Весняний ритм;

що це було як прекрасний рідкісний метелик,

як метелик, який летить

над своїм життям, і відвертим, і світлим

перекинеться на ваше тепле тіло

тепла пальма

і нарешті його абсурдний політ спочине

–Похожи на блакитну скелю в прерії -

про симпатичну троянду на обличчі …

Я хотів би скласти вірш, який мав

весь аромат весни

і який рідкісний метелик заграє

про ваше життя, про своє тіло, про ваше обличчя.

Як не бути романтиком і 19 століття

Автор : Nicolás Guillén.

Як не бути романтиком і XIX століття,

я не шкодую

як не бути муссетом

побачивши її сьогодні вдень

лежачи майже безкровним,

говорячи здалеку,

далеко за межі себе,

м'яких, м'яких, сумних речей.

Шорти добре шортики

нехай ви бачите їх заарештовані стегна

майже потужний,

але її хвора блузка в легенях

реконвалесцентний

стільки, як його шия-тонка Модільяні,

стільки, скільки її шкіра-ромашка-пшениця-світла,

Маргарита знову (так точно),

на епізодичному витягнутому шезлонгу

час від часу по телефону,

вони повертають мені прозорий бюст

(Нічого, не більше трохи втомився).

На вулиці субота, але даремно.

Ой, як любити її певним чином

не ламайте мене

так піни, так сонет і мадригал,

Я йду, я не хочу її бачити

від Мюссета та 19 століття

як не бути романтиком.

Водне дзеркало

Автор : Вісенте Хуйдобро.

Моє дзеркало, поточне вночі,

Це стає потоком і відходить від моєї кімнати.

Моє дзеркало, глибше кулі

Де потонули всі лебеді.

Це зелений ставок у стіні

А твоя якоря нагота спить посередині.

На своїх хвилях, під засніженим небом,

Мої мрії відпливають, як кораблі.

Стоячи на кормі, ти завжди будеш бачити, як я співаю.

Таємна троянда набрякає в моїх грудях

І п’яний соловей клапотить на моєму пальці.

Вірш 18 (фрагмент)

Автор : Вісенте Хуйдобро.

Ось я на краю космосу і далеко від обставин

Я йду ніжно, як світло

Назустріч дорозі виступів

Я знову сяду на коліно батька

Гарна весна, охолоджена віялом крил

Коли риба розстебне завісу моря

І порожнеча набрякає для можливого вигляду

Я повернусь на небесні води

Мені подобається подорожувати, як корабель очей

що приходить і йде з кожним морганням

Я вже шість разів торкнувся порогу

нескінченного, що вітер оточує

Нічого в житті

крім крику спереду

нервовий океанічний, що нещастя переслідує нас

в урні нетерплячих квітів

емоції у визначеному ритмі

Я вся людина

Чоловік поранений, хтозна, хто

За загублену стрілу хаосу

Величезна місцевість людини

Так непомірно, і я проголошую це без страху

Непомірний, бо я не буржуазний і не стомлений рід

Я, можливо, варвар

Недосконалі хворі

Варвар чистить від розпорядок і позначених стежок

Я не приймаю ваші зручні місця безпеки …

Весна на виду

Автор : Октавіо Пас.

Полірована чіткість чистого каменю,

плавна передня частина статуї без пам'яті:

зимове небо, відображений простір

в іншій глибшій і пустішій.

Море ледве дихає, воно насилу світить.

Світло зупинилося серед дерев,

спляча армія. Пробуджує їх

вітер з прапорами листя.

Він піднімається з моря, штурмує пагорб,

безплідний набряк, який лопається

проти жовтого евкаліпта

і розливається відлунням по рівнині.

День відкриває очі та проникає

ранньою весною.

Все, чого мої руки торкаються, летить.

Світ повний птахів.

Гілка

Автор: Октавіо Пас.

Співайте на кінчику сосни

птах зупинилася,

трепетно, на його трелі.

Стоїть, стрілка, на гілці,

в’яне між крилами

і в музиці вона розливається.

Птах - осколок

що співає і горить живе

на жовтій ноті.

Я піднімаю очі: нічого немає.

Тиша на гілці

на зламаній гілці.

І наш хліб

Автор : Хуан Карлос Онетті.

Я знаю лише про тебе

посмішка Джоконди

з розплющеними губами

містерія

моя вперта одержимість

розкрити його

і йти впертим

і здивований

відчуваючи своє минуле

Я лише знаю

солодке молоко ваших зубів

плаксидне і глузливе молоко

що розділяє мене

і назавжди

уявного раю

завтра неможливого

миру і мовчазного блаженства

пальто і спільний хліб

якогось повсякденного предмета

що я міг би подзвонити

наші.

Балада про відсутніх

Автор : Хуан Карлос Онетті.

Тож не давайте мені причини, будь ласка

Не давайте свідомості ностальгії,

Відчай і азартні ігри.

Думати про тебе і не бачити тебе

Потерпіть у вас і не піднімайте мого крику

Румуйтеся наодинці, завдяки вам, через мене,

В єдиному, що може бути

Цілком думав

Телефонуйте без голосу, бо Бог бажає

Що робити, якщо у нього є зобов'язання

Якщо сам Бог заважає тобі відповідати

Два пальці салют

Щоденне, нічне, неминуче

Потрібно прийняти самотність,

Комфорт побратим

З запахом собаки в ті вологі дні півдня,

По будь-якому поверненню

У будь-яку мінливу годину сутінків

Ваше мовчання …

Фламенкові віньєтки

Автор : Хуан Карлос Онетті.

Мануелю Торрес

«Дитина Хереза»

що має стовбур фараона

Портрет Сільверіо

Франконетті

Між італійською

і фламенко,

Як би я співав

що Сільверіо?

Густий мед Італії

з нашим лимоном,

Я був у глибоких сльозах

сигюріеро.

Його крик був жахливим.

Старий

мовляв, вони щетинилися

волосся,

і відкрився квакілвер

від дзеркал.

Я пройшов тонами

не порушуючи їх.

І він був творцем

і садівник.

Карусель

за тишу.

Тепер ваша мелодія

спати відлунням.

Визначальний і чистий

З останнім відгомоном!

Норма і чорний рай

Автор : Федеріко Гарсія Лорка.

Вони ненавидять тінь птаха

на відливі білої щоки

і конфлікт світла і вітру

у залі холодного снігу.

Вони ненавидять стрілу без тіла,

точна хустка прощання,

голка, яка підтримує тиск і піднялася

в траві червоніє посмішка.

Вони люблять блакитну пустелю,

коливальні вирази великої рогатої худоби,

лежачий місяць полюсів.

кривий танець води на березі.

З наукою про стовбур і слід

наповнити глину світяться нервами

і вони ковзають змащуючими водами та пісками

смакуючи гірку свіжість його тисячолітньої слини …

Схід сонця

Автор : Федеріко Гарсія Лорка.

Моє важке серце

відчувати поруч світанок

біль їх кохання

і мрія про відстані.

Світло світанку несе

вогнище ностальгії

і смуток без очей

головного мозку душі.

Велика могила ночі

її чорна завіса піднімається

ховатися з днем

величезний зоряний саміт.

Що я буду робити з цими полями

збирання гнізд і гілок,

оточений світанком

і наповнюй душу ніччю!

Що я буду робити, якщо у вас очі

мертві в ясних вогнях

і це не повинно відчувати моєї плоті

тепло вашого вигляду!

Чому я втратив тебе назавжди

в той ясний день?

Сьогодні груди сухі

мов згасла зірка.

Кожна пісня

Автор : Федеріко Гарсія Лорка.

Кожна пісня

це притулок

любові.

Кожна зірка,

притулок

погода.

Вузол

погода.

І кожне зітхання

притулок

крику.

Назавжди

Автор : Маріо Бенедетті.

Вірш про вічну любов.

Якби смарагд був тьмяним, якби золото втратило свій колір, то наша любов закінчилася б.

Якби сонце не гріло, якби місяця не існувало, то жити на цій землі не було б сенсу, так само як не було б сенсу жити без мого життя, жінки моєї мрії, тієї, яка дарує мені радість …

Якби світ не повернувся або час не існував, то він ніколи не загине, як і наша любов …

Але час не потрібен, наша любов вічна, нам не потрібно сонце, місяць чи зірки, щоб продовжувати любити нас …

Якби життя було іншим і настала смерть, значить, я б любив тебе сьогодні, завтра … назавжди … все-таки.

Давай домовимось

Автор : Маріо Бенедетті.

Непереборне вірш зізнатися в самовідданій любові.

Партнер, ти знаєш, що ти можеш розраховувати на мене, не до двох чи до десяти, але розраховуй на мене.

Якщо ти коли-небудь помічаєш, що я дивлюся тобі в очі, і ти впізнаєш в моїй смузі любові, не сповіщай про свої гвинтівки і не думай, що я марев.

Незважаючи на цю смугу нічого не підозрілого кохання, ти знаєш, що на мене можна розраховувати.

Але давайте зробимо остаточну угоду, я хотів би мати вас.

Так приємно знати, що ти існуєш, людина відчуваєш себе живою.

Я маю на увазі рахувати від двох до п’яти, не просто для того, щоб ти міг поспішити мені на допомогу, а щоб знати і таким чином бути спокійним, що ти знаєш, що можеш розраховувати на мене.

Біля підніжжя від його дитини (фрагмент)

Автор : Пабло Неруда.

Стопа дитини ще не знає, що це таке,

і хоче бути метеликом чи яблуком.

Але тоді скло і камені,

вулиці, сходи,

і дороги твердої землі

Вони вчать стопу, що вона не може літати

що він не може бути круглим плодом на гілці.

Стопа дитини тоді

зазнав поразки, впав

У битві

він був ув'язненим,

засуджений жити у взутті.

Потроху без світла

він пізнав світ по-своєму,

не знаючи іншої стопи, замкнений,

вивчає життя, як сліпий …

Любов

Автор : Пабло Неруда.

Жінку, я був би твоїм сином, щоб тебе пили

молоко грудей, як весна,

за те, щоб дивитись на тебе і відчувати тебе моїм боком і мати тебе

в золотому сміху і кришталевому голосі.

Бо відчуваю тебе в моїх жилах, як Бог у річках

і обожнюю тебе в сумних кістках пилу та вапна,

бо твоє єство пройде без болю з мого боку

і вийшов у строфі - чистий від усього зла.

Як би я знав, як любити тебе, жінку, як би я знав

люблю тебе, люблю тебе, як ніхто ніколи не знав!

Померти і досі

люблю тебе більше.

І все ж

люблю тебе більше

і більше.

Кохання, яке мовчить

Автор : Габріела Містраль.

Якби я тебе ненавидів, моя ненависть дала б тобі

На словах, чутним і впевненим;

Але я люблю тебе і моєму коханню не довіряю

На цю розмову чоловіків так темно!

Ви хочете, щоб це стало криком,

І вона виходить настільки глибокою, що її відміняють

Його палаючий потік, знепритомнів,

Перед горлом, перед грудьми.

Я такий самий, як повний ставок

І я тобі здаюся інертним фонтаном.

Все за моє неспокійне мовчання

Що більш жорстоке, ніж смерть!

Список літератури

1. Історія сучасної літератури. Відновлено з es.wikipedia.org.
2. Авангардна поезія. Відновлено у educ.ar.
3. Головні поети-авангардисти XX століття. Відновлено з timetoast.com.
4. Авангардні вірші. Відновлено з mispoemasde.com.
5. Авангардна поезія ХХ століття. Відновлено з estudioraprender.com.
6. Авангард, тотальна трансформація. Відновлено з сайту vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
7. Неруда. Відновлено з Neruda.uchile.cl.
8. Ода Рубену Даріо. Відновлено з poesi.as.
9. Ciudad se va (s / f). Кожна пісня. Відновлено з: ciudadseva.com
10. Федеріко Гарсія Лорка (с / ф). Поет у Нью-Йорку. Відновлено: federicogarcialorca.net
11. Примітивні нитки (2016). 7 віршів Хорхе Луїса Борхеса. Відновлено з: threadsprimitive.wordpress.com
12. Марксисти (с / ф). Вірші Валлехо. Відновлено: marxists.org
13. Моя книгарня (2010). П’ять любовних віршів Ніколаса Гіллена. Відновлено з: milibreria.wordpress.com
14. Норфі (с / ф). Любовні вірші Маріо Бенедетті. Відновлено з: norfipc.com
15. Поетичний (з / ф). Хуан Карлос Онетті. Відновлено з: poeticous.com
16. Тост часу (с / ф). Головні поети-авангардисти XX століття. Відновлено з: timetoast.com.